Навестив очередной раз Горбушку, меня посетила ранее конкретно не очерченная мысль. А именно, что посещать сие место как-то, даже не знаю, как выразиться... Ну, в общем, такое ощущение, что после этого очень хочется вымыть руки.
Вот раньше бывало, помню, в 43 году...
В то время, которое пришлось на мое осознание того, что та музыка, которая мне нравится, не продается в палатке за углом, а ее нужно хорошо поискать, Горбушка представлялась мне как некое метафизическое место скопления оригинальных людей, редких вещей и всяческих необыкновенных разностей. Туда можно было ездить просто пообщаться. Появлялись какие-то местные знакомые, которые поначалу были вполне себе ничего, но длительное пребывание в местной тусовке их подгоняло под определенный стандарт чепушил, помешанных на своей музыке и стиле, с головой уходящих в непонятные течения, не считая за полноценных людей, не входящих в этот их круг.
-А вот ты была на блаблабла концерте? Как, нет?! Да эта блаблабла группа к нам больше не приедет, ты б знала, как отжигал там блаблабла гитарист, да как там в блаблабла композиции что-то шваркнуло, пискнуло, пукнуло, тяфкнуло!!!
Других тем для разговора нет, а если появляются, все равно сводятся к этому. Мля, надоело.
К сожалению, достойной альтернативы нету, посему кататься туда по острой необходимости, разговаривать с ограниченным количеством людей, на местные посиделки не оставаться и, взяв, что надо, по возможности, не оглядываться.
Ну, и большое спасибо случайно встреченному Волкодаву за показ хорошей палатки, которую я вечно теряю
С чувством выполненного долга достала свежекупленный диск с чудными волынками и ушла в астрал.